azul

De certos pontos de vista uma só cor

Entra pelos olhos e invade tudo,

Deixando a consciência atordoada

Pelas nuvens que pairam, pelas pedras lavadas

Que juncam o chão,

Pelas falésias tão baixas ao longe

Anunciando terra, gente, talvez frémitos

De toda a sorte, ou ovos entre as ervas.

 

Aqui o mundo retira-se para dar lugar

À imagem: e a imagem é cor, pura pintura

Azul, na qual não ocorre nada: é uma superfície,

Uma tela limpa, amanhecida, atmosfera livre.

A projecção total dos teus olhos na paisagem,

No tecido plano do ecrã, em que a interrogação

Se deixa mergulhar, entontecida

 

É então quando sai da moldura, do seu

Lado esquerdo, um búzio em pé,

Ostentando a sua abertura rósea e côncava.

Desliza hesitante a partir do lado esquerdo

E inunda lenta e vigorosamente o mundo,

Na bissectriz exacta das linhas

Do nascimento e da morte.

 

Essa aparição alta por momentos escapa

À obscenidade da imagem: porque a sua ocorrência

É como a de um flamingo hesitante, improvável, nu

De pé com todos os adereços: uma exposição tão grande

Que não projecta uma sombra, uma ondulação sequer,

E portanto é como uma onda que não chegasse.

 

Então sim, a consciência recompõe-se

Perante o absoluto, e tudo parece ter sentido na unidade

De uma só cor, de uma respiração limpa.

Os sentimentos podem ascender à paz vertical,

A respiração pode voltejar em torno da nudez.

 

Mas o azul é hábil em surpresas:

 

Que vão dos teus olhos às folhas finas de água

Deitadas na areia; e que vão das nuvens

Que te atravessam a retina, aos flamingos hesitantes.

Presenças prenhes do róseo tom dos búzios,

Do seu murmúrio de invisíveis cavernas marinhas.

 

Sempre a mesma suspensão. Sem dúvida uma harmonia,

Mas não totalmente abstracta: porque sem

Esse instante em que algo de extraordinário aparece

Não podia dar-se o curto-circuito, a união improvável

De uma certa dor, e agonia do azul, por um lado,

E de um búzio enorme, no seu júbilo róseo, vertical, por outro:

 

Algo que vem perturbar a natureza anterior das coisas,

 

Talvez por a vista estar tão ao correr do solo,

Baixa, em disponibilidade, em pura expectativa,

Sem medo nem espanto, apenas deitada, a ver acontecer

As cores, a fantástica consequência do olhar azul.

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Foto: Pascal Renoux

Site: http://www.pascalrenoux.com/index.html

Texto: voj junho 09 porto