centauro

encaixas-te no meu eixo vertical
numa maquinaria
de êmbolos e de ampolas;

por um campo de ventosas ervas
começas a correr, no mesmo sítio,
toda dilatada,

como se saltasses
para um abismo só com o rosto,

deixando para trás o corpo,
os pés retesados,
num jeito de trampolim elástico.

animas-te num frenesim
de idas e vindas, de altos e baixos,
de expansões e de contracções.

qual de nós cavalga,
e qual de nós
é cavalgado,
só o centauro o saberia,

e mesmo esse
já se perdeu de olhos raiados
no horizonte do movimento cinético,

entre roupas, pregas,
cabelos, e vales,
de energias e sombras
inebriados.

as mãos agarram balões.
os dedos procuram abarcar
toda a textura.
as cores distinguem-se
na sua gama de tons.

abeiramos os limites in-decentes,
a chegada incondicional
à unidade.

uma cobra engole-se a si própria,
numa auto-degustação
que nega o tempo.

os óleos lubrificam redes fluviais
no seu movimento lesto
até às nascentes.

o céu estala.

preenchimento total,
fusão perfeita,

quando um raio horizontal
atravessa finalmente
a geometria
no seu mortífero espeto:

abrem-se para o dizer
as narinas negras,
suadas, peludas,
do centauro,

regressado
para o momento preciso
do delírio,

quando os cascos potentes
batem em uníssono
nas sonoridades ígneas,

nas atmosferas interiores
dos órgãos,
nas cascatas flâmeas
da agonia,

e por fim
nas paredes aéreas,
desvairadas,
do real:

todo presente,

nu, obsceno,

com suas patas
lançadas ao ar.


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