estranho

voltariam às árvores
os dias felizes,
os arcos que dobravam os ramos
por cima das cabeças?

o inverno parecia trazer
em cada uma das suas mãos
uma maçã dura, verde,
brilhante, desolada.

por detrás de uma linha
cortante
espreitava
a incógnita do resto da imagem.

o inverno tinha chegado
talvez desajeitado,
com o seu olhar de estranheza.

às folhas das árvores substituíam-se
pequenas inquietações.
ninguém assomava às janelas.

este porto era triste! uma humidade
que vinha de dentro do granito
e ia minando o quartzo da alma.

e no entanto as pernas caminhavam
com os músculos de outrora;

e de vez em quando uma revolta
virava a garganta para o espasmo
entrecurtado;

e os pés estacavam noutra imagem
à espera de se colar com esta,
noutra estação ainda por vir.

as folhas estavam escondidas
dentro dos troncos
hibernando,

o desejo povoava talvez os seios
da cidade
- mas não se via,

nem se ouvia
no suspiro da paisagem
nos pássaros exilados.

trancadas por detrás
das portas tristes
por detrás das fachadas
deste porto triste

deviam estar pessoas!

parecia impossível

por detrás
dos muros de granito

havia um grito abafado,
vermelho,

mas esse grito não seria já
nem de morte nem de vitória,

apenas uma cor,
um pedaço da imagem
que ficara de fora
e que emergia ou não

ao virar de uma esquina

com o seu olhar de estranheza;

e talvez fosse a língua
que nos vingasse
deste longo,
martirizado exílio...

desta solidão de maçãs verdes
que acabámos por comer
como alimento nosso
de cada dia.

onde estava a língua da alegria
que haveria muito mais tarde
de vir voando,

de regressar às árvores?

quando as folhas erectas
brotassem como loucas
dos troncos,

atirando para a atmosfera
a sua seiva
verde?

vencendo o inverno,
provando
que aqui também há vida,
e também e apenas
a fatia da tristeza
que nos coube neste país

cheio de bolor, cheio de musgo,
verde como uma mancha
uma dermatose alastrando.

um dia
haveriam os corpos
de se expor de novo
na sua nudez
contra o granito,

e o vermelho
no seu significado,
contra a cara rouca,
deformada
dos gestores?

talvez pela redenção
desse ar improvável
sob os cobertores esperámos
ancorados

anichados uns aos outros
neste porto triste!

enquanto uma chuva persistente
descolava as imagens,
tornava mais improvável
a reconstituição do futuro.

e o escarlate dos bispos passava
por entre os pombos,
indiferente,
erguendo altas as hóstias malignas
da perversidade.

os bispos de cara verde.
os olhos dilatados pela conjuntivite
deste porto de inverno

retinto de água benta e urina.

de candeeiros à espera
na noite
de carros e de mulheres
da movimentação de vultos
do azul das tropas

num quadro de árvores hirtas,
a tentar escapar para cima
nos ramos esticados, despidos:
húmido
de desolação,

seringas, mau hálito,
e as facas brilhantes
a estirpar o frio
manhosamente

tão
estranhamente

tão longe

todo o amor tão longe
tudo tão longe
e as mãos refugiadas
nos bolsos
com um arrepio

amarrotando os lenços trazidos
das cidades antigas,
dos dias felizes,

dos ramos virados
sobre os rostos, dantes,
quando o sol iluminava

avenidas enormes
à nossa frente





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voj porto dezembro 2008