fora d'horas

do outro lado do atlântico

ainda é dia, enquanto aqui

a noite já se desdobra

sobre si mesma

há muito

em colchas e colchas,

todas dobradas

como ondas grenás, paradas

e com sombras entre cada uma

(a cama repousa sozinha

noutra sala, uma cama que ocupa

a sala toda)

estamos aqui há horas no messenger

em frases sucessivas, ondas ou dobras

de uma colcha que se vai estendendo

sobre o atlântico

e nela de um lado é dia,

e do outro lado é noite,
e acontece assim

uma espécie de cegueira

(enquanto noutra sala

o vulto dorme

sobre a colcha

entre as dobras,

e daqui até lá

vai todo o meu espaço

e todo o meu tempo
já vividos)

então acendem-se
lâmpadas

muito fortes,
e queimam

as mãos sobre as teclas;

e vem violenta a frase,
como onda,
como dobra gigante
sobre todo o planeta,

quando o atlântico ondula

sob o apelo terrível

que se dobra
vezes e vezes sobre si
dentro do escuro
da garganta

"pára,
tenho um incêndio

no ventre,
tenho o ventre

em carne viva,
estremeço,

e é

insuportavelmente

delicioso":

sobre o atlântico.

a colcha enorme.
estendida, em extensão.

a cama a dormir alta noite.

as ondas, as dobras, as vagas

grenás.
o som do Morse.

as teclas todas fundidas
na ponta dos dedos.

daqui até lá

todo o tempo

até à dobra
da minha morte.

voj dez. 2009 porto

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