no atlântico norte,
onde as aves pousam como as ilhas,
com as asas ainda abertas
pelo vôo;
onde não há ninguém,
só a nudez dos telhados de turfa,
dos líquenes sobre os afloramentos,
o pensamento torna-se mais nítido
na divisão das coisas;
dá a sensação, ilusória talvez,
de que o vento e o frio varreram o tempo
e a sujidade das pessoas,
e de que o riso se pode abrir de novo
à gargalhada antiga,
nas faces lavadas do amor.
aí, no norte,
onde as aves são irreconhecíveis
na sua língua local,
mas fascinantes, súbitas,
o texto anda frequentemente a pé,
orienta-se entre o ruído dos nevoeiros,
acerca-se dos lagos inverosímeis,
espelha-se neles,
com uma crença
que há muito julgava
impossível;
e lava todos os seus interstícios,
reencontra os cheiros
naturais do corpo
sadio, leve, pronto a partir
para outra ilha.
Foto: Jim Furness
reprod. aut.
Fonte: http://www.jfphotography.net/
Sem comentários:
Enviar um comentário