No começo é o choro do bébé
No fim é a queixa do velho
- Repetidos, convulsivos.
Ambos se enrodilham sobre si próprios
Como bichos transeuntes, à defesa;
Um vindo do nada
O outro indo para o nada
E pelo meio fica este nada de viver
A que alguns ainda chamam dom,
O corpo agitado pelas forças indecisas
As sombras sublinhando a máxima Extensão
Das superfícies
Onde bate o sol
Nas espáduas, nas nádegas nuas,
Nos terraços,
Tudo esticado até ao fundo do universo
E lá preso nas pontas com pioneses.
voj 2oo8
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